Nanni Moretti, en esta escena de Caro diario, decía que él cree en la gente, pero no en la mayoría.
Uno de los efectos más espantosos de la pandemia es la hostilidad hacia los congéneres: el surgimiento de una encarnizada presión social sobre las transgresiones a la seguridad o la cohesión grupal: los famosos policías de balcón.
Yo reconozco que me estremezco cuando veo la total ausencia de cautela entre mis vecinos de país: ayer por la mañana, sin ir más lejos, en la panadería del pueblo, que tiene habilitadas unas mesas en la calle, estaban apelotonados ocho en la mesa de la derecha, ocho en la de la izquierda, todos juntitos. Está prohibido, claro, pero eso no parece importar demasiado. Pero ya he observado que desde que se abrieron las compuertas, el mensaje que ha llegado a una gran mayoría de la población es que como lo hemos hecho fenomenal, ya estaría todo y que volvemos a la absoluta normalidad con mínimas distorsiones. Y no puedo culparles. En primer lugar, las acciones del gobierno danés, precipitando aperturas diversas, han dado a entender que todo está bien. En segundo lugar, no le han visto los ojos a la pandemia: no han estado escuchando a diario, durante semanas a algún amigo directo hablar sobre la pérdida de un padre, un tío, un amigo o una abuela. No le han visto nombres y apellidos al dolor. Si me espanto es porque me aterra ese escenario.
Pero frente a esta especie de aversión por nuestros congéneres, yo me quedo con el gigantesco amor humano que también ha salido a flote estos días, este querernos los unos a los otros. En este video —que mi amigo Ángel me ha dejado compartir y a quien envío un abrazo de aquí a la luna— los vecinos jalean a su madre. Ella lo ha pasado fatal, no solo ha tenido que afrontar la pérdida de su marido, sino que lo ha tenido que hacer sola. Y el día que sale a la calle le está esperando este pasillo de vecinos que con cada una de las palmadas de sus manos le están diciendo que no está sola. A mí esta escena me emociona. ¡Que viva la gente!
